Aniello Langella – Il Divano di Sigmund. Il Vesuvio è uno sporco classista
Un caldo terribile quel giorno. Un caldo della malora che mai avevo sentito così profondo nelle viscere e sulla pelle. La stanza tutta respirava quasi con affanno, in quella controra e sembrava grondare sudore da ogni parete. La breve tregua che aveva dominato la mia recente odissea, mi aveva stremato.
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Troppi morti erano passati per le mie mani e l’epidemia di colera di quell’anno aveva decimato anche le persone più buone, quelle senza colpe. Succede sempre così. Non riesco quasi a muovermi dal mio sofà accostato di lungo al balcone spalancato. Una miriade di mosche festose mi accompagna, ma le sento stanche anch’esse; ronzano, si posano, pizzicano la pelle e poi cadono quasi come fossero tramortite; stecchite e rotolano sul pavimento come per farsi sentire ancora dopo morte con le zampe all’aria.